under

me pregunto si alguna vez abandonaré el under. eso que tan feliz me hacía hace tiempo, ese ser casi nacional, esa actitud irreverente, fueron mutando poco a poco. de chico era tan under que me decían "under" y luego de grande tambien. mi espíritu under desafina pero el dinero el lujo y el comfort me van. esa sería la radiografía. y no me importa si tenés amigos o amigas más under que yo, porque yo soy underware, es decir, que voy debajo de lo que uses, debajo de tu piel, debajo de tu ropa, debajo de todo.y tambien me pregunto si ser under y ser loser es lo mismo, o si tendrán algo en común, o si solo son dos características mías que van juntas y no puedo distinguir una de otra. no lo sé. solo se que soy loser, y under. joder.

Una cortina musical

y prendo la radio como podría prender la tele o conectarme a internet,
pero prendo la radio. suena una canción que habla del rimel
como un sintagma o como un monosílabo insonoro, no lo recuerdo
pero estabas en medio de un verso, usabas un lenguaje sin traducción
una transacción directa de fonemas que daban como resultado palabras y combinaciones como gut love , i te liebe, mon mia morada turkish door, habltajan non set intendo drunken mas at all.

no sabría como responder ni en cien años y si lo supiera de todas formas ya te habrías ido
descompuesta en el aire como el polvillo que levantan los autos o la nieve negra que cae desde el cielo en zafra
rojo movimiento en el color
duro pavimento emploma mis pies
y aplaca mi corazón.

si razonare el lenguaje de los astros tal vez
y si estudiase el lenguaje de los perros o los gatos quizá.
podría intentarlo con el lenguaje de los delfines o el de las matematicas,
pero para el lenguaje en cuestión no me alcanzarían los diccionarios ni las enciclopedias ni las revistas especializadas ni los diarios ni las antologías poéticas, aunque arriesgaría a intentar deducirlo a través de tu mirada, tu lenguaje corporal, averiguar si te transpiran las axilas, o los pies, cuánta es tu segregación de saliva, en qué ocasiones se te acelera el ritmo cardíaco o si ya no tienes pulso.

me impulso.

y ya.

El Galletudo

Se come una galletita de agua. Se come otra; acto seguido, mete tres dedos en el paquete y trata de agarrar una; saca dos, las tritura plegadas con los dientecitos paleta; deja caer las migas por el cuello, se le quedan pegadas en el tórax. Su acompañante mira a través del vidrio con desasosiego.
-Sabés que ir a bailar solo es todo un tema...pero una vez que entrás te das cuenta que no era para tanto- Toma un té rojo. El acompañante rebobina la mirada hacia el galletudo pero sostiene la misma línea recta en el infinito.
-La oscuridad me desata, no sé cómo explicártelo gráficamente- Se manda otra galleta.
-Sí, entiendo lo que decís; el olor de los cuerpos, el humo, el flash en la pista principal- Dice el acompañante mientras chequea el celular.
-No, la verdad que eso no me molesta; digo, esa cápsula ciega me chupa, parece un milímetro pero apenas tanteo con el pie me doy cuenta que son miles de metros de oscuridad donde mis calzoncillos no son mis calzoncillos, o el pelo que me arreglé con tanta preocupación ha desaparecido y de repente tomo un trago y tengo en mí una cabeza extraña que observa las cosas como una lagartija agazapada o no sé, como un tipo vacío y blandengue- Lucha con la última galletita de agua en el fondo del paquete. Mete cuatro dedos y con la otra mano toma la base, mira al acompañante esperando la respuesta. El otro piensa, deja el celular sobre la mesa, lleva dos dedos a la frente, se rasca la nuca, humedece los labios.
-La oscuridad me da lo que me falta con la luz natural, ¿entendés? Hago fotosíntesis negativa. Me chupo indiscriminadamente todo el oxígeno de los demás; después me voy al baño, me concentro en el espejo y exploto con toda la mierda que tengo adentro, me re cago sobre los espejos; meo todo lo que tengo, me apoyo en las bachas y me purgo con absoluta impunidad. Los otros culpan la falta de aire al humo que tiran en los boliches; los que bailan en la pista de tecno son los que caen más rápido; justo esos, los giles que creen que porque tienen antejos de sol les rebota el flash, los boluditos esos se quiebran al toque. Después caen los paleros que creen que les agarró el bajón, y al irse a vomitar al baño, se tapan de mi mierda. Los de la pista de rock nacional no solo que me dan pavor si no que me generan una montaña de desprecio acumulado desde el año 2000, mas o menos, quizás un poco después. Cuando me quemo el aire de los bailarines de la pista latina, uno de los pulmones me late como un segundo corazón; me calienta los pelitos de las fosas nasales, me erizo entero; la garganta queda lisa (casi como el día que me comí un vicvaporub). Es bellísimo y reconfortante ver caer a las parejas que bailan pegadas las cinturas con cinta sckotch. Cuando el dj se desploma sobre la mezcladora y la música se congela sobre el vacío en una sola nota sofocada, camino al baño pisando los cuerpos y, como te decía, me cago en todos- Se rié y espera al acompañante.
-No sé, no me gusta bailar-

El Loser

Nadie le había explicado la función que cumple el juego en la vida de un niño. Y ejecutando la prerrogativa de la niñez, se largó por las superficies del patio a correr sobre el perímetro marcado por dos mesas Pierre Cardin.

Aumentar la velocidad en las curvas implicaba, al parecer, la unica revolución explicíta. La capellada de goma resistente, la planta friccionando contra las baldosas percudidas improvisaban, por suerte, un antideslizante que evitaba el sangrado en las rodillas. Jugar era sencillamente eso. Lo que es, es. Lo que no es, no es. Podríamos decir.

Todas las mañanas antes de ir al jardín, jugaba en el patio cubierto de plantas como una selva proyectada con cuidado alrededor de las paredes, guardando una pausa para el Corazón de Jesús; que no era más que una estatuilla con un cristo común exhibiendo un corazón medio exagerado.

Un domingo mientras la madre leía el diario y su marido serruchaba un marco, el niño jugaba sobre las mismas pistas, acelerando en las curvas, cambiando de dirección: norte-sur o a la inversa.

Tres vueltas para un lado, tres vueltas para el otro.

Un parate en el medio.

Golpecito de capellada de goma sobre la baldosa.

Estiramiento de talón.

Elongar como en el ballet.

Solemne el gesto, las palpitaciones sobre las cuerdas vocales, el corazón era un pez ahogándose.

Inminente el sudor sobre las sienes.

Se apresta a correr en el sentido de las agujas del relój.

La madre le pregunta qué está haciendo. El niño le responde un poco turbado y en medio de la revolución: estoy jugando.

Los otros dos se ríen. ¿ Y eso es jugar para vos?. Carcajadas y anécdota popular galardonada en todas las reuniones de fin de año, ovacionada por la familia completa regodeándose sobre los márgenes del sainete y la mirada sabionda de los primos más chicos con los celulares en la mano como si fueran los joysticks del family game.

Estado delicado

AÑO
COD
MATERIA
CAT
COM
EST
NOTA
FECHA
1° Semestre
H11
Historia del Pensamiento Filosófico
A
Pro
6.00
30/08/2002

H12
Historia del Pensamiento Político y Jurídico
A
Pro
6.00
05/08/2002

L11
Lógica
A
Pro
7.00
27/08/2002

2° Semestre
W01
Taller I: Derecho y Justicia
A
Apr
08/11/2002

T21
Teoría del Derecho y la Justicia
B
Pro
6.00
06/12/2002

T22
Teoría del Estado
A
Pro
6.00
25/12/2002

T23
Teorías Económicas
A
Pro
6.00
27/11/2002